霜降后的阳光像融化的黄油，斜斜地铺在烘焙坊的木质地板上。
门铃轻响时，小满正踮脚调整展示柜里的姜饼人，转头便看见一对老夫妻相搀着走进来，奶奶的羊绒围巾上绣着半朵铃兰花，在光影里微微发亮。
“姑娘，”奶奶的声音轻得像融化的黄油，搀着爷爷的手轻轻晃了晃，“他总说忘了1968年结婚时的蜂蜜布丁。”
爷爷穿着洗得发白的中山装，手腕上戴着块旧上海牌手表，表盘永远停在五点二十分——那是他们当年宣读誓言的时刻。
小满凑近时，闻到爷爷身上有陈旧的檀木衣柜味，混着医院消毒水的气息。
他的目光空洞地望着窗外的梧桐树，却在奶奶说话时，手指无意识地着中山装口袋，那里露出半截褪色的手帕角，绣着半朵残缺的铃兰花，和奶奶围巾上的图案刚好拼成完整的花形。
“交给我来做吧。”
小满戴上绣着樱花的棉质手套，想起顾言昨夜说的：“回忆需要引子，就像布丁需要焦糖打底。”
她蹲下身，握住爷爷布满老人斑的手，指尖触到他掌心的老茧——那是握了半辈子粉笔的痕迹。
顾言正在吧台擦拭玻璃杯，余光瞥见爷爷手腕的旧手表，表盘上的氧化痕迹竟形成了1968年5月20日的星象图。
他的手指顿在杯沿，听见小满从爷爷口袋里摸出手帕时，布料摩擦的窸窣声里混着一声几乎听不见的叹息。
“奶奶，爷爷最喜欢吃您做的蜂蜜布丁吗？”
小满将手帕展平，残缺的铃兰花在阳光下泛着温柔的米色，“当年您是不是在布丁里藏了小惊喜？”
奶奶笑了，眼角的皱纹里盛着星光：“那老头子总说我偷吃糖罐里的蜂蜜，其实是他偷偷在布丁里埋了铃兰花蜜——”她突然哽咽，“后来他摔了一跤，就再也记不得这些了。”
小满的鼻尖发酸，转身时撞上顾言递来的玻璃罐，里面装着他亲手熬的铃兰花蜜，琥珀色的糖浆里漂着完整的花瓣：“用这个吧，1968年的蜂巢，去年在老槐树洞里找到的。”
他的声音很低，只有她能听见，“记得加一滴‘时光的温度’。”
搅拌蛋液时，小满望着窗外的梧桐树。
阳光穿过叶隙，在爷爷脸上投下斑驳的光影，像时光留下的吻痕。
她突然想起自己母亲失踪前，也曾用这样的眼神望着她，于是咬破舌尖，让一滴混着体温的血珠落进蛋液——不是悲伤，而是希望这份回忆能带着心跳的温热。
烤箱的提示音响起时，小满用焦糖在布丁表面画出铃兰花的轮廓。
顾言替她端来银匙，指尖在她手背上轻轻点了点，无声地赞许她终于懂得“回忆烘焙”的精髓：不是复制过去，而是让记忆带着现在的温度重新绽放。
“爷爷，尝尝看？”
小满将布丁放在他面前，焦糖的苦香混着铃兰蜜的清甜，像打开了一只封存五十年的时光匣子。
爷爷的汤匙刚触到布丁，手腕的旧手表突然发出“咔嗒”轻响，停摆多年的指针竟微微颤动。
爷爷的瞳孔突然聚焦，盯着布丁表面的焦糖花，声音颤抖得像秋风中的铃兰：“桂花，你当年在厨房偷吃蜂蜜，把糖罐打翻在我新皮鞋上——”他抬头望着奶奶，浑浊的眼睛里泛起泪光，“我蹲下来擦鞋，你就趁机往布丁里多挖了三勺蜜。”
奶奶的眼泪砸在桌布上，却笑着捶打爷爷的肩膀：“死老头子，你竟还记得！”
她转头对小满比了个心，围巾上的铃兰花与手帕上的残花在光影里重合，“这布丁的味道，和当年洞房花烛夜的一模一样，带着你的体温呢。”
小满蹲在桌边，看老夫妻相握的手背上，岁月的褶皱里盛着重新流淌的时光。
顾言在吧台后擦拭杯子，目光落在她围裙口袋里露出的半截铜铃——和他锁在抽屉里的那枚，恰好拼成完整的樱花形状，铃心处还刻着极小的“1968.5.20”，正是老夫妻的结婚日。
“顾言，”小满突然跑过来，眼睛亮晶晶的，“你说回忆是不是像布丁的焦糖层？表面苦，底下全是甜。”
她晃了晃手里的银匙，上面还沾着铃兰花蜜，“刚才我加了自己的血，因为觉得，带着心跳的回忆，才不会被时光冲淡。”
顾言看着她指尖的红痕，想起父亲曾在日记里写：“时光守护者的血，是记忆最好的粘合剂。”
他突然伸手，用指腹替她擦掉嘴角的焦糖，声音轻得像飘落的糖霜：“以后别咬舌尖，我那里有现成的——”他顿了顿，耳尖发红，“带着体温的蜂蜜。”
老夫妻离开时，爷爷的旧手表指针竟开始顺时针转动，虽然走走停停，却像重新接上了时光的齿轮。
小满望着他们相搀的背影，突然明白顾言坚持做“记忆甜点”的意义——不是让时光停摆，而是让重要的瞬间，在味蕾上永远温热。
吧台后的老座钟发出“咔嗒”声，钟摆第一次在晴天划出完整的弧线。
小满摸着口袋里的断铃，发现它不知何时沾上了铃兰花蜜的香气，而顾言抽屉里的半枚铜铃，此刻正在暗格里轻轻发烫，回应着属于它们的，跨越五十年的，金婚的甜蜜褶皱。
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