凌晨两点，烘焙坊的烤箱还亮着暖黄的灯。
林小满趴在吧台上，盯着订单系统里的匿名备注：“想要尝到‘有人等我回家’的味道。”
接单地址显示在写字楼23层，附言栏写着：“微波炉里的速冻饺子，永远煮不出妈妈的味道。”
“又是个被时间追赶的人。”
顾言擦着玻璃杯，目光扫过订单详情，“他的IP地址连续三个月在凌晨三点下单，每次都是冷掉的可颂。”
他顿了顿，指尖划过操作台，面粉自动聚成写字楼的轮廓，“速冻饺子的面皮味，是时间被压缩的味道。”
小满凑近订单界面，突然闻到空气里飘来若有若无的、被微波炉加热过头的面团味。
她想起上周在便利店遇见的男人：西装皱巴巴的，眼底泛着青黑，手里攥着速冻饺子，包装袋上还印着“妈妈的味道”字样。
“交给我吧。”
她撸起袖子，从冰箱里取出发酵好的可颂面团，“他需要的不是甜可颂，是……”
她闭上眼睛，回忆便利店遇见时闻到的气味，“是葱油锅里爆开的虾米香，是蒸锅里飘出的咸蛋黄味，是妈妈在厨房叮叮当当地准备早餐的声音。”
顾言挑眉看着她往面团里揉入炒香的虾米，又把咸蛋黄碾碎拌进黄油：“可颂通常不放咸蛋黄。”
“谁说的？”
小满把面团擀成薄片，黄油层在灯光下泛着的光泽，“时间的味道不该被定义，就像妈妈的早餐永远有惊喜。”
她突然转身，把沾着面粉的手指按在顾言围裙上，“你敢说小时候没偷吃过你爸藏的咸蛋黄饼干？”
顾言别过脸，耳尖微微发红。
他想起父亲在钟表店后的小厨房，总在凌晨烤咸蛋黄饼干，黄油香气混着齿轮的机油味，成为他童年最温暖的记忆。
“父亲总说，”他低头调整烤箱温度，声音轻得像飘落的面粉，“时间就像可颂的层次，看似酥脆易碎，其实每一层都藏着温度。”
面团进烤箱时，小满偷偷在烤盘角落放了张字条，用糖霜写着：“今天的月亮，和妈妈窗前的一样圆。”
她不知道，这个细节会在后来成为客人记忆复苏的钥匙。
凌晨西点，穿灰色卫衣的男人推门而入，头发沾着写字楼空调的冷意。
小满递上刚出炉的可颂，金黄的外皮裂开，露出层层叠叠的内馅，虾米的鲜香混着黄油的醇厚，像打开了一扇时光之门。
男人咬下第一口时，睫毛剧烈颤动。
可颂里的咸蛋黄碎在舌尖化开，混着炒虾米的焦香，让他想起小学五年级的清晨——妈妈在厨房煎葱油，油星溅在围裙上，转身递给他温热的咸蛋黄饭团，说：“趁热吃，吃完妈妈送你上学。”
“叮——”手机提示音惊醒了回忆。
男人摸出手机，锁屏是张模糊的旧照：妈妈站在厨房，手里举着刚烤好的饼干。
他突然红了眼眶，手指颤抖着拨通那个熟记于心却很久没打的号码：“妈，今天加班不忙，我……想回家吃饭。”
顾言站在吧台后，看着男人蹲在角落抹眼泪，突然想起父亲临终前的话：“时光守护者最该守护的，不是钟摆，而是人们藏在味蕾里的温暖。”
他转身时，发现小满正用糖霜在操作台画小太阳，每个光斑里都藏着客人的记忆碎片。
“顾言，”小满突然拽住他的袖口，眼睛亮晶晶的，“你说我们的可颂，是不是像把时光折叠进了面团里？”
她举起半块可颂，阳光透过层层酥皮，在桌面投下温暖的光影，“就像你父亲说的，每一层都有温度。”
顾言看着她发梢沾着的面粉，突然伸手替她摘下：“小时候父亲总把回忆烤进饼干，说这样时间就不会把人带走。”
他顿了顿，指尖划过可颂的层次，“后来我才懂，真正带不走的，是有人为你留着一盏灯，等你回家。”
深夜打烊后，小满在操作台上发现顾言用糖霜画的小钟表，指针停在七点十五分——那是她每天来店里的时间。
旁边写着行小字：“你的围裙，比妈妈的围裙还吵，但很暖。”
她摸着糖霜字迹，突然明白，有些心事不必说出口，就像可颂的层次，层层叠叠都是未说的温柔。
月光透过藤蔓照进来，老座钟的钟摆轻轻晃动，将两个影子拉得很长。
小满咬了口剩下的可颂，咸香在舌尖打转，混着顾言袖口的烤杏仁味，突然觉得，这个总在深夜亮着灯的烘焙坊，早己成为许多人时光里的归处，而她和顾言，正用糖霜和面粉，编织着比时间更坚固的温暖。
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